lavando el agua

2011-12-24T10:17:00.001+01:00

felices fiestas

(...)

2011-12-24T09:44:00.000+01:00

imagen: Ralph Steiner

2011-12-23T03:20:00.002+01:00

imagen: Deborah Turbeville

2011-12-23T03:11:00.002+01:00

imagen: Marlene Dumas

direktøren for det hele

2011-12-23T03:10:00.003+01:00

2011-12-23T03:10:00.000+01:00

Nut

2011-12-21T00:38:00.002+01:00

Berlinde De Bruyckere

2011-12-21T00:37:00.006+01:00

2011-12-20T14:17:00.000+01:00

imagen: Tracey Emin

2011-12-20T14:15:00.002+01:00

imagen: Anders Petersen

2011-12-19T01:06:00.002+01:00

2011-12-16T04:20:00.000+01:00

imagen: Artus Scheiner

Eugène Atget

2011-12-15T20:37:00.010+01:00

2011-12-15T20:27:00.000+01:00

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

texto: Federico García Lorca

2011-12-07T20:24:00.003+01:00

Toulouse-Lautrec

2011-12-07T20:24:00.000+01:00

2011-12-07T18:41:00.000+01:00

imagen: Shel Silverstein

2011-12-07T18:39:00.000+01:00

imagen: Konrad Witz

2011-12-07T18:38:00.000+01:00

imagen: Paul Klee

2011-12-01T11:58:00.002+01:00

the third man

2011-12-01T11:53:00.002+01:00

2011-12-01T11:52:00.000+01:00

imagen: Walker Evans

2011-11-30T02:31:00.000+01:00

imagen: Dennis Cowals

felicidades, Car. (texto sólo para ti)

2011-11-29T00:07:00.008+01:00

...

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida). Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

texto: Jorge Luis Borges, La casa de Asterión.

2011-11-26T02:26:00.000+01:00

imagen: Michael Borremans

2011-11-26T02:25:00.000+01:00

imagen: Agnieszka Polska

2011-11-26T02:21:00.002+01:00

imagen: Michaela Knížová

melancholia

2011-11-22T04:22:00.003+01:00

2011-11-22T04:19:00.002+01:00

imagen: Alexey Brodovitch

2011-11-19T07:39:00.000+01:00

imagen: Carol Rama

cave of forgotten dreams

2011-11-19T07:36:00.000+01:00

2011-11-19T07:31:00.012+01:00

...

El pulso de los muertos
retumba insoportable
en los armarios,

ya no sabemos dónde guardar
nuestra comida hecha de relámpagos.

Abrasados en llanto,
el menor de los pájaros
es más fuerte que nosotros.

texto: Julia Otxoa

2011-11-19T07:29:00.000+01:00

imagen: Sandi Fellman

Hans Memling

2011-11-18T05:05:00.001+01:00

je ne sais rien (mais je m'égare)

2011-11-18T05:03:00.003+01:00

andar
sin llegar a nada
hasta convertirse en camino

Anise Koltz

Unika Zürn

2011-11-18T04:56:00.000+01:00

2011-11-18T00:22:00.000+01:00

imagen: Kenneth Anger

2011-11-18T00:20:00.002+01:00

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos.
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome,

pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo,
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.

texto: Julio Cortázar

f for fake

2011-11-17T00:17:00.002+01:00

2011-11-17T00:10:00.003+01:00

imagen: Domenico Gnoli

Desiree Snakehands

2011-11-17T00:09:00.001+01:00

2011-11-17T00:08:00.001+01:00

...

De lo que amé y se fue,
de lo que no ha de volver,
mana el dolor que me atenaza.
Lo más difícil de soportar
no es la realidad sino la ausencia.
Llevas el ruido del mar enredado entre tu pelo.

texto: Luisa Gómez Gascón

the emperor's new clothes

2011-11-16T04:54:00.000+01:00

imagen: Edmund Dulac

2011-11-16T04:52:00.000+01:00

imagen: Herbert Pfostl

2011-11-16T04:51:00.000+01:00

imagen: Alec Soth

2011-11-15T14:23:00.002+01:00

2011-11-15T14:19:00.007+01:00

imagen: Emmet Gowin

Francesco Balsamo

2011-11-15T14:17:00.002+01:00

2011-11-15T14:12:00.003+01:00

...

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

texto: Alejandra Pizarnik

henri matisse

2011-10-30T09:19:00.000+01:00

2011-10-30T09:04:00.003+01:00

"La belleza es insoportable, nos lleva a la desesperación, haciéndonos vislumbrar tan solo
un minuto de una eternidad que quisiéramos para siempre."

Albert Camus

rhythm 0

2011-10-30T08:21:00.003+01:00

imagen: Marina Abramovic 1974

2011-10-30T08:17:00.000+01:00

imagen: Allan Kausch

st. george and the dragon

2011-10-30T08:15:00.003+01:00

imagen: Lewis Carroll

2011-10-29T10:06:00.000+02:00

imagen: Raphael

2011-10-29T10:02:00.001+02:00

Alice laughed. ‘There’s no use trying,’ she said: ‘one can’t believe impossible things.’

‘I daresay you haven’t had much practice,’ said the Queen. ‘When I was your age, I always did it for half-an-hour a day. Why, sometimes I’ve believed as many as six impossible things before breakfast. There goes the shawl again!’

imagen: John Tenniel
texto: Lewis Carroll

2011-10-29T04:57:00.001+02:00

imagen: Janine Niepce

2011-10-29T04:50:00.001+02:00

imagen: Gunars Binde

2011-10-29T04:48:00.001+02:00

There is no line between the ‘real world’ and world of myth and symbol.
Objects, sensations, hit with the impact of hallucination.

W. S. Burroughs

2011-10-29T04:47:00.000+02:00

imagen: Ernest Bieler

systema mundi totius

2011-10-28T05:15:00.001+02:00

imagen: Carl G. Jung

2011-10-28T05:10:00.000+02:00

imagen: Lynn Johnson

2011-10-28T05:07:00.000+02:00

Dama pequeñísima
moradora en el corazón de un pájaro
sale al alba a pronunciar una sílaba
NO

imagen: Richard Avedon
texto: Alejandra Pizarnik

2011-10-28T04:57:00.000+02:00

"Space is all one space and thought is all one thought, but my mind divides its spaces into spaces into spaces and thoughts into thoughts into thoughts. Like a large condominium. Occasionally I think about the one Space and the one Thought, but usually I don't. Usually I think about my condominium.

The condominium has hot and cold running water, a few Heinz pickles thrown in, some chocolate-covered cherries, and when the Woolworth's hot fudge sundae switch goes on, then I know I really have something."

imagen: Mark Sink
texto: Andy Warhol

lost highway

2011-10-27T03:28:00.002+02:00

2011-10-27T03:26:00.002+02:00

imagen: M. Dobuzinskij

2011-10-27T03:21:00.000+02:00

imagen: Susannah Benjamin

2011-10-27T03:19:00.006+02:00

Lo bueno de estar tan sola
es que toco a más trozo de tarta
es más, puedo comerme la jodida tarta entera
que nadie estará velando por mis niveles de colesterol.

Lo bueno de tener un lugar hermoso que nadie aprecia
es poder confirmar que efectivamente estoy sola
y saber por tanto que, obviamente,
moriré de indigestión antes de que mi corazón reviente.

(All of you are apart from me
and that is my determination)

invasion of the thunderbolt pagoda

2011-10-26T00:41:00.002+02:00

2011-10-26T00:40:00.022+02:00

Es difícil decirlo,
lo sé con la certeza de un puño que se rompe,
del gesto torrencial que une ciertas estrellas.

Quiero saber por qué a pesar de todo
hay ritmos que se agotan,
en qué consiste el agua,
la delgadez del mundo y el peso del plomo,
o por qué las palabras se han quedado colgando
sonámbulas, inútiles, aisladas y perfectas.
Es difícil decirlo sin morderse por dentro la sonrisa,
sin necesitar la absoluta densidad del cielo.
Sin pedir a gritos un horizonte de agua que nos transmita dulcemente.

A veces extenderse es tan sólo tocar un mundo que no arde,
o un conjunto de dioses que interpretan su música de vidrio
sonando eternamente a girasol ya piedra.
Tu explosión necesaria, tu pulso original
es un acantilado de ternura,
un punto de partida donde volver a hundirse
hacia tu brevedad de mujer de gato.
Porque es inevitable referirte una vez más al agua,
a la perfecta serenidad de tus manos abiertas,
al geométrico crepúsculo de tus dedos transparentes.

Mujer de arcilla yagua, planeta desnudísimo.
Lo demás sólo es cielo.
Déjame hablar,
hundir las lanzas largas de la noche,
ser una arquitectura de ceniza.
Lo demás sólo es cielo, es inútil el mar contra las cosas,
la sal contra las cosas. En las tardes,
inevitablemente nos perdemos de tanto perseguir las longitudes,
de tanto juntar barro con barro. No te rompas.
Defiende tus espacios, despedaza tu sangre por la tierra.
No hay más que cielo detrás de las batallas.
También la luz a veces se parte como un hueso.

texto: Miguel Sánchez Gatell

2011-10-25T01:58:00.000+02:00

imagen: John Hubley

poema exquisito de cadáveres

2011-10-25T00:47:00.009+02:00

Sucede
que me canso
de ser dios
Sucede
que me canso
de llover sobre mojado
Sucede
que aquí
nada sucede
sino la lluvia
lluvia
lluvia
lluvia
(...)
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
(...)
Yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
(...)
Desnudo, soñando una noche solar,
he yacido días animales.
(...)
Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro detiene el silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.
(...)
El sol saldrá al revés mañana
y la lluvia vacía
volará a refugiarse en la campana.
(...)
Sólo esto
eternidad aparente,
mísera astilla de luz,
en la entraña
del animal
que apenas estuvo.

texto: Efraín Huerta, Neruda (sí, tiene algunos versos buenos), Leopoldo Mª Panero, Pizarnik, Borges, Gerardo Diego y Blanca Varela. (cut and paste by me, obviously)

2011-10-24T21:46:00.003+02:00

imagen: Dennis Stock

2011-10-24T19:04:00.001+02:00

pido a mi estómago que se apiade de cada gota
de tu agua, sangre, patrañas

a lo sumo ahogarme
por decencia propia
en la sombra prudente
de alguna piedra

texto: Ruth Prado

le locataire

2011-10-23T03:21:00.000+02:00

picture this (capítulo seis): who's the man?

2011-10-23T01:14:00.003+02:00

2011-10-22T02:00:00.006+02:00

Ventana huérfana con cabellos habituales,
Gritos del viento,
Atroz paisaje entre cristal de roca,
Prostituyendo los espejos vivos,
Flores clamando a gritos
Su inocencia anterior a obesidades.

Esas cuevas de luces venenosas
Destrozan los deseos, los durmientes;
Luces como lenguas hendidas
Penetrando en los huesos hasta hallar la carne,
Sin saber que en el fondo no hay fondo,
No hay nada, sino un grito,
Un grito, otro deseo
Sobre una trampa de adormideras crueles.

En un mundo de alambre
Donde el olvido vuela por debajo del suelo,
En un mundo de angustia,
Alcohol amarillento,
Plumas de fiebre,
Ira subiendo a un cielo de vergüenza,
Algún día nuevamente surgirá la flecha
Que abandona el azar
Cuando una estrella muere como otoño para olvidar su sombra.

imagen: Suzanne Opton
texto: Luis Cernuda

2011-10-22T01:53:00.002+02:00

imagen: Vello Vinn

goldfish

2011-10-21T02:08:00.002+02:00

imagen: Gustav Klimt

2011-10-21T01:55:00.002+02:00

imagen: Mario De Biasi

el ángel exterminador

2011-10-21T01:54:00.002+02:00

2011-10-19T21:27:00.000+02:00

imagen: Tim Green + Matt Shelley

2011-10-19T21:08:00.003+02:00

imagen: Tissa David

2011-10-06T08:12:00.004+02:00

El camino que sigo está demasiado trillado: soy la repetición cansina de una voz vulgar. Transita tú, pequeño, los rasgos de mi lengua rapaz. La saliva que por otros fue enunciada ha de conducirte al edén, si así lo deseas.

Mira, ser de plata, las raíces que posteriormente serán cimientos. Los sueños que, naciendo pesadillas, llegarán a tocar el cielo con sus dedos.

Hoy me duele el corazón y palpito tu arritmia. Si ha de ser que sea; pero antes, si no te importa, permite que sobrevuele un rato las nubes que nunca verás.

texto: Ruth Prado

2011-09-20T06:11:00.000+02:00

imagen: Fletcher Hanks

Max Ernst: Une semaine de bonté

2011-09-20T06:09:00.000+02:00

2011-09-19T06:15:00.004+02:00

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

imagen: Laura Makabresku
texto: Alejandra Pizarnik

2011-09-16T19:07:00.001+02:00

Era más romántico quizá cuando
arañaba la piedra
y decía por ejemplo, cantando
desde la sombra a las sombras,
asombrado de mi propio silencio,
por ejemplo: “hay
que arar el invierno
y hay surcos, y hombres en la nieve”.
Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
y empiezo a dudar que sea cierta
la inmensa tragedia
de la literatura.

imagen: Jeremy Dyer
texto: Leopoldo María Panero

lakposhtha hâm parvaz mikonand

2011-09-16T00:08:00.001+02:00

2011-09-16T00:05:00.002+02:00

imagen: Sarah Moon

2011-09-16T00:04:00.002+02:00

2011-09-15T18:22:00.000+02:00

imagen: Dorothy Lathrop

idioterne

2011-09-14T20:46:00.002+02:00

Adolf Wölfli

2011-09-14T20:45:00.002+02:00

2011-09-14T20:44:00.002+02:00

imagen: Larry Towell

2011-09-14T20:43:00.002+02:00

texto: e.e.cummings

2011-09-14T20:42:00.002+02:00

imagen: Beth Dow

2011-09-14T20:41:00.002+02:00

i.e.

2011-08-30T04:18:00.002+02:00

Sólo se inquieta mi boca
ante la posibilidad
de que la dejes sin palabras.

2011-08-27T23:50:00.001+02:00

imagen: Martine Franck